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“使劲，压瓷实喽！”林有田低沉的声音像石头摩擦。小山便咬着牙，用洗干净的小木墩，再次用力向那层层叠叠的翠绿按压下去。沉甸甸的触感透过木墩传到掌心。这坛子里压的，远不止咸菜。还有泥土的笨拙期盼，村巷里乡亲们口口相传“出去闯荡”的模糊光亮，以及爹娘干裂手掌里攥出的最后一把力气。 最后的盐粒撒入，用洗净的圆润鹅卵石沉沉压顶，竹篾编的盖子盖上，隔绝了光线，只余下漫长岁月里发酵、腌渍的命运。母亲王桂珍倚着油腻腻的门框，指腹抹过眼角：“城里东西精贵，口味刁。带着这个，是咱家的味道。”她声音细细的，被风吹得有些飘忽，“实在艰难了，想想你爹腌菜这力气，再难，还有力气熬。” 小山喉头滚动着沉闷的硬块，视线牢牢锁在那坛子上。半旧的迷彩色背包塞满了换洗衣裳，脚边那只蓝白条纹、沉甸甸的巨大编织袋也已胀满，鼓鼓囊囊地歪在沾着泥点的石阶边。爹站起身，布满老茧的手指在裤缝上局促地搓了搓，最终探进那洗得发白的衣襟内里，掏出一个薄薄的、用粗糙蓝布仔细缝合的小包。针脚歪扭，却缝得异常紧密。小山认得这布头，是母亲压箱底、预备给他将来娶媳妇做新衣剩下的。 “拿着。”林有田把小布包塞进小山同样粗糙的手里，声音压得很低，