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林青阳跪在冰凉的地面上，额头抵着粗糙的草席，一片麻木。空气里弥漫着劣质檀香和纸钱燃烧后的呛人味道，混杂着一丝若有若无的、属于死亡的腐朽气息。 唢呐声呜咽，像一把钝刀子，一下下割着他的心。 灵堂里冷冷清清，除了几个远房得不能再远的亲戚，便是爷爷生前常去的那家棋牌室的老哥几个。他们穿着不合身的深色衣服，表情尴尬而僵硬，像是来完成一项不得不履行的任务。 林青阳的目光空洞地扫过他们。 一张张陌生的，或者说，早已模糊的面孔。 爷爷……林老…… 他仿佛又看到爷爷佝偻的背影，在昏黄的灯下为他缝补磨破的校服，粗糙的手指因为常年劳作而布满裂痕。又仿佛看到爷爷清晨起来，在狭窄的厨房里为他准备早饭，油烟机轰鸣，锅碗瓢盆叮当作响，那是他记忆里最安稳的乐章。 父母早亡，是爷爷一口饭一口水，把他拉扯大。 为了供他读书，爷爷白天在工地上干体力活，晚上回来还要糊纸盒补贴家用。那双手，扛过水泥，也糊过无数个花花绿绿的盒子，只为他能安安稳稳地坐在教室里。 如今，天塌了。